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Vrai, je parle de rêves,
Qui sont les enfants d'un cerveau oisif,
Engendrés par la seule et vaine fantaisie,
Qui est une substance aussi fine que l'air
Et plus inconstante que le vent, qui courtise
Aujourd'hui le sein glacé du nord,
Puis s'étant irrité, s'en va souffler loin de là,
Tournant son flanc vers le sud humide de rosée. |
